В самый тёплый вторник этого зазимлённого апреля литературная Москва последний раз разговаривала с Евгением Евтушенко; и он ей всё-таки отвечал – сквозь опрокинувшее его навзничь молчание: отвечал бескорыстным столпотворением и тем, что даже погода не посмела капнуть дёгтя в терпкое вино ухода.

Он не дожил немного до восьмидесяти пяти. Но застал 65-летие своей начальной книги и много других рассыпанных в поле истории, неугасимо вспыхнувших личных меток рекордного толка. Он – мастер, отдавший кровь и пот за то, чтобы поэзия и время не текли параллельными потоками, а чтобы стихи истребовали себе право земного голоса.

Только что завершилось предыдущее столетие нашей литературы – по традиции некалендарно, присудив нам благодарную оглядку.

Сергей Зенкевич-Нещеретов 18 апреля 2017

(2 votes, average: 3,00 out of 5)

 Loading ...