Мимо проходят люди,
мимо проходит счастье,
нелюди тоже мимо –
не надоест им шастать.

Мимо проходит небо,
мимо проходит море,
тучи проходят с солнцем,
между собою споря.

Мимо проходит баба,
с ведром до краёв полным,
мимо проходит катер,
пуская по речке волны.

Мимо проходят вёсны,
мимо проходят зимы,
мимо проходят дети,
жёны проходят мимо…

Жизнь моя мимо цели,
жизнь прошла мимо смысла…
Что остаётся делать?
Скрыться. Исчезнуть. Смыться.

* * *

 

Я опять одинок,
Это доля поэта,
Словно жёлтый листок
Среди праздников Лета.
Словно жёлтый листок
В гостях у Весны,
Я опять одинок
И друзья мои – сны.

Я опять одинок,
Средь зверья – человек,
Словно жёлтый листок
Там, где падает снег…

В деревне (Гроза)
Жарко. Душно. И за речкой
Молнии сверкнула нить.
Я сижу в избе со свечкой.

Это лето. Будем жить.
А гроза уже над лугом,
За окном пёс начал выть.
Свечка гаснет. Кот напуган.

Это лето. Дайте жить!
Громыхнуло над избою,
Я пытаюсь ужас скрыть…
Небо плачется водою.

Это лето. Надо жить.
Всё. Затихло. Воздух чистый —
Не дышать его, а пить…
Прокукарекал голосистый.
Это лето. Будем жить!

* * *
Осень не время печали…
Освободившись от пут,
Листья с деревьев слетали
И падали в маленький пруд.

Осень не время для грусти,
Загремела симфония крыш!
Эта музыка небо опустит
На Лондон, Москву и Париж.
Осень не время печали,
Все печали уносят ветра…
Мне сказку вчера рассказали,
А она улетела с утра.

Но я видел, как жёлтые краски
Пролились на Измайловский лес…
Там остался корабль из сказки,
И замер над ним Южный Крест.

Что мне делать, корабль, с тобою?
Южный Крест не из наших широт…
Может, сказка вернётся весною
И с собою вас заберёт?

За меня там замолвите слово,
Я ночью в корабль заберусь,
Потрогаю пальцами волны,
А осень придёт – возвращусь.

Возвращусь под упавшее небо,
В Москву возвращусь и в Париж…
Даже в Лондон, в котором я не был,
Возвращусь под симфонию крыш…
* * *
…Хотел пройти по жизни берегом,
Что б капли не грязнили брюк…
Мечтал открыть свою Америку,
Открыть, но не испачкать рук.

Хотел пройти по жизни радугой…
Сладка, беспечна, весела,
Текла бы жизнь моя, как патока,
И я бы в ней не видел зла…

Хотел пройти по жизни рощею,
Тропою тихой меж берёз…
Всегда пути искал попроще я,
Пути, далёкие от гроз…
Хотел пройти по жизни радугой,
Хотел пройти по жизни берегом…
Хотел весь мир собой обрадовать,
Хотел, что б мир в меня уверовал…
И вот стою, тем миром брошенный,
Перед началом всех начал…
Хотел пройти по жизни рощею,
Да по дороге заплутал.
Не открывал свою Америку,
Хороших не писал стихов…
Хотел пройти по жизни берегом,
Но нет у жизни берегов…
* * *
Здравствуй, старая подружка,
Не скрывай следы дождей…
Твоя глупая кукушка
Сколько отсчитала дней?
Дай тебя я поцелую
И поймаю смешной взгляд.
Пошли со мной напропалую,
Как – помнишь? – восемь лет назад?
И мы прокатимся с тобою,
Воспоминанья закрутив,
Ты только будь опять чудною,
Ведь я, как видишь, снова жив.
Ведь я не умер утром ранним,
Не спился в пьяные года…
Ты помнишь первое свиданье?
Поехали скорей туда!
Не надо плакать, глядя в воду,
Про ту любовь, которой нет.
Я отдаю тебе свободу –
Я прожил с ней все восемь лет.

Считай все дни назад, кукушка,
Сложи и выкини их прочь.
Мы молодые, эй, подружка!..
И молодая с нами ночь.

Я обниму тебя, хмельную,
Ты видишь, как нам тополь рад?

Давай тебя я поцелую,
Как – помнишь? – восемь лет… назад…

* * *
Часы остановились год назад,
И время в моей жизни – пол-шестого.
Всё чаще снится дивный райский сад,
Всё реже в нём встречаю незнакомых.

Кладут цветы к подножию часов
Те женщины, хотевшие остаться,
Те женщины, дарившие любовь,
Когда часы показывали двенадцать.

А я в саду пью капельки росы,
Их слизывая с чувственных бутонов…
Пусть у кого-то полночь бьют часы,
Мои остановились пол-шестого…

Как много времени потрачено зазря,
Когда часы бежали, шли, летели…
Вот пол-шестого. Второе января.
Танцую вальс под саксофон метели.

Я умер где-то в Кунцево,
Двадцать шестого, днём,
Во время танца грустного
Черёмухи с дождём.

Я умер не от голода
И не от страшных ран.
От ненависти города
На лицах горожан.

От ненависти улицы
К изломанной судьбе,
Душа устала мучиться
И спряталась в себе.

Осталось лишь отчаяние
Что жизнь так закрутил…
Сестрёнка! Повстречаемся!
А людей… Простим?

Илья Криштул