Чем ярче, тем острей на вкус, —
Горчица – смелых соус.
В жару припасть бы к роднику,
Остыть, упасть под колкий куст,
Уснуть. Но so-so:

Ведь можно запросто простыть,      
Болеть всегда так глупо!
От нас до счастья полверсты.
Но — не наводятся мосты…
Нельзя молиться в рупор…

Чем ярче, тем больней внутри.
Горчица – соус громких.
Горбушку чёрную натри,
Взлелей понятную sweet dream.
До корки. Нет, до кромки…

****
Ирче
Пронзительность звенит от боли,
Стрекозы в шелесте ресниц.
Природа в праздничном уборе.
Болтать – обычай у возниц.

Платить за искренность надрывом.
Светла стрекозих крыл слюда.
Играет ветер щекотливый,
И ездит воз туда-сюда.

Пронзительность хранит от скуки,    
В стрекозей музыке лететь.
Мне страшно лезть из тёплой шкурки.
Я – двое, трио я, квартет…

****

 Дом
Так и болтает – от радости к гадости
Или в обратном порядке.
Кто-то пузатый и гладкий –
Символ покорной покатости.

Всё пропадает и снова находится
В странных местах лабиринта.
Возгласа чистая квинта.
С места в карьер иноходица.

Так и проходит и злое, и доброе.
Копи царя Соломона.
Мёд и немного лимона –
Горечь алоэ отобрана.

Всё в тесноте неотчётливо лишнее.           
Сны, и они в беспорядке.
Чайник нагретый и гладкий.
В ситечко сыплем девишнее.

****
       Кириллу
Я – в углу. Я поставлен сюда в назиданье.
Я – нашкодивший малый в цветастых портах.
Я – любитель устроить бедлам и бардак.
Я – английский шпион на секретном заданье.

Я в тебе. Я запрятан глубОко недаром.
Я – тот самый ребёнок, забытый тобой.
Я – просоленный ветром лихой китобой.
Я – подарок тебе, мальчуган – не подарок…

****
Мне воздух ближе всех стихий.
Я рождена летать – не ползать.
Пластунский век кому на пользу?
А ночи дачные тихи,
На небе пишется роман,
А дни шумят, и в партитуре
Смеются, плачут и татурят.    
Откроет память закрома.
Мне воздух будет, был и есть
Прикосновением к свободе.
Здесь любят, пишут,
Здесь уходят от пустоты.
А там – Бог весть…

****

Литературный вечер «Я – cоло, трио я, квартет…» — 26 марта